Elles ont des yeux de mer, des yeux glauques de fond de mare, de feuillée d’automne, des mains à la peau fine, glissante, tachée, et des ongles taillés, dont on se demande pour qui et dans quel but elles les ont limés, des mains, dont on se demande quels corps elles ont touchés et de quelle manière, leurs mains coupées, que l’on observe pour leur arracher un sens.
   Elles ont des rides dont on ignore l’histoire.
   Elles profèrent des mots de salut auxquels on ne croit pas, des mots de pardon qui répugnent, elles se frappent la poitrine, mea culpa, mea culpa, chantent des alléluias avec des voix de chèvres.