Dans le temps presque mort des lacets où, de projectile vivant lancé à cinquante ou soixante kilomètres heure, on vire serré, presque arrêté dans la lenteur incertaine de l’équilibriste, je me prenais à pleurer, à vouloir rejoindre et embrasser ma vieille amie, merveilleusement toquée. De tout en bas, on voyait à peine la ligne pâle du col. Elle devait être encore penchée sur l’abîme de la vallée, à me suivre et agiter les bras en signe d’adieu, à demeurer là tout au bord du vide longtemps après que j’étais devenue une petite tache de couleur sur la pente. Beaucoup trop loin je lui criai “Merci” et, de lacet en lacet, je hurlai toujours plus fort “A bientôt !”, riant et pleurant tout à la fois.