qu’est-ce qui jettera sur nos épaules un pli de
laine, nous sauvant du désastre ? la mère aux
derniers jours laisse tomber une pensée en miettes
entre les meubles, la lampe reste introuvable au
sortir de la nuit, maintenant il faut s’appliquer à
mieux tasser le temps sous les semelles, qu’on évite
l’enfilade des faux-pas dans la parole de plus en plus
trouble, sachant pousser plus souvent la porte à
deux battants, laisser ce qui gît sur le bas-côté de la
phrase, on retourne par saccades aux limites de la
neige dans le ciel, les rochers bleus dressent leurs
tables pour les nuages, on cesse de se précipiter sur
tous les fronts, l’angoisse se détache presque dans
l’eau d’une après-midi d’avril, le long d’un quai. |